Suben, sube, subo.

Me comen las víboras.
Suben, suben
desde arriba, sube.
Y yo sin saberlo.
Suben. Empiezan por
los pies, siguen
suben, suben.

Y cuando
menos cuenta me doy,
muero ahogada entre
palabras venenosas,
que suben, suben,
a gritos dichas,
sin cohesión,
sin compresión.

Me doy cuenta
de lo débil
que puedo llegar a ser.
Mientras ellas suben.


Tan frágil que ingenua.
Tan ingenua que tonta
y tan tonta que mala,
tan mala que víbora,
que sube.

O eso dicen
algunos.
Otros
no.
Otros
sí.

Y me paso la vida en incertidumbre... 
Sin saber si yo soy la víbora de otros o la mía misma . 

cé.